Aquella época en la que criticábamos pelis.

Y lo hacíamos de puta madre. Simplemente, éramos, y no nos parábamos a pensar. Como ahora, escribir, sin puntos ni comas que piensen en ti.

 ¡Joder! Me muero de hambre.

Nunca fue una buena época, o al menos eso creíamos. Pero no hay tiempo para pensar, lo había entonces, si, quizás. Pero no para ir al cine solos. Esta vez fracasamos mejor.

Las guitarras dedicadas están infravaloradas.

Aprender a aprender.

Colocó un calendario en su habitación. Porque el tiempo había dejado de tener sentido, ya no era un problema. Suele pasar cuando solo tienes nunca. Odiaba los nunca, los nunca y los para siempre, porque en realidad eran lo mismo. Lloró un poco, a veces le venía bien. 

Sabía que no debía hacerlo, por eso de que aunque nadie te vea provocas un devenir en el destino y telepáticamente el mundo se vuelve indiferente a ti. La gente se reía, pero pasaba, era como aquel proverbio del árbol que cae en silencio en medio de la nada. Odiaba los proverbios.

Y la ciudad, odiaba la ciudad. 

Porque la habían desnudado.

Nocturna inspiración

Esta soy yo,aunque a veces me vacío, me escurro entre los resquicios, 

me derrito,

me esfumo.

Y cuando eso pasa queda el vacío, la nada, negro.

A veces, de repente, aparece una semilla. "Pum". De la nada. Como el Big bang. La teoria de la gran explosión, y todo eso. No sé, me gustó más la peli.

Y de ahi sale uun brote, crece una flor, un árbol. A veces es maravilloso. Y de repente me doy cuenta de que ya no estoy vacía. Y quiero captar ese momento, ese árbol, ese bosque.
Hablo de ideas. Guardarlas para siempre.

Pero se van, tan pronto como vinieron.

La inspiración es un ligue de una noche, y se escabulle por la mañana con los tacones en las manos, sin hacer ruido.

Como otras historias en hoteles de lujo.

Sexo Sucio

Ayer vi una peli, una de esas en las que el sexo es real. En las que los protas follan de verdad. Ese sexo que te hace sentir identificado. No esas mierdas comerciales en las que hacen el amor bajo la luna y todo es perfecto.

No, eso no.

Hablo de sexo real, de sexo sucio, sudoroso, de cuando descubres que es normal que el chico se corra demasiado pronto o que no lleguen al orgasmo. Hablo de no dar palo al agua borracho, de babas, sudor y malos olores. Hablo de dos cincuentones, entraditos en carnes, montándose de tal manera, que incluso resulta patético. Hablo de masturbación.

En eso se diferencia principalmente el cine no comercial, en el sexo. No es atractivo, a veces incluso repele, pero otras te pone cachondo. Es sexo triste, rápido y animal.

Sexo de verdad

Putakume galantak

Y nos enamoramos en diez horas. Diez horas que maldije toda mi vida, durante los meses, o años quizá.

No, no tanto.

Y varias veces pensamos, si no hubiera sido mejor invertir aquellas horas en leer un libro, escribir un guión, tocar la guitarra. Ya saben. Las 10000 horas.

Yo decidí que no, quizá por aquello de los corazones rotos. Quizá por las incontables veces que pasé recreando cada segundo de aquellas horas, rebañando cada pestañeo, cada jadeo, cada gota de sudor. Sí, es por aquella lenta autodestrucción de recuerdos, por el resto de momentos que ese momento me dio.

Que no cambiaría ni un solo tic de ese reloj.

El chico de la playa

Y quién nos iba a decir a nosotras, dos cachorros en medio de la jungla, que nos gustaría tanto jugar.

Esa mierda.

Conchi me dijo una vez que el peor de todos era el primer palo, pero se equivocaba. El peor siempre es el ultimo. El que hace temblar, el que te deja sin fuerzas, sin hambre, sin aire, sin ganas de vivir, de morir, de sexo, de nada.

El que te devasta.

Y  si no fuese así, no sería el último. 

No dejarías esa mierda.